Коль упаду - лишь за чертой,
Чертой, что финишем зовется.
Пусть впереди подъем крутой,
Пусть сердце судорожно бьется.

Я не сойду, хоть пот в глаза,
Пускай бежать мне против ветра,
Я выбрал много лет назад
Всю прозу долгих километров.

Спортивный календарь листая:
Недели, месяцы, года -
Бежит, бежит упорный стайер
Из ниоткуда в никуда.

Ногой не глядя жизнь лягая,
Ритмичный бормоча мотив,
Бежит себя превозмогая,
Себя почти что победив.

Кто задыхается от смеха.
Кто зависти сглотнул клубок,
А я шепчу: "Дай, Бог, успеха
Бегущему. Дай Бог! Дай Бог!

Тельняшка - дон-кихотов панцирь
От пота трудного тверда
На всех важнейшей из дистанций
Из ниоткуда - в никуда.

Борис Прокопьев ("Бег и Мы", №1, 1998)

42
Мне сорок два. Мой возраст - марафонца.
Как много он мужчин не уберег:
Морозил в льдах, сжигал под солнцем.
Налейте мне стакан на посошок.

Мне сорок два. Коварна переправа.
Чуть холодит беспечный бриз висок.
Ах, если пасть, так в луговые травы.
Налейте мне стакан на посошок.

Мне - сорок два. И под ногами бездна.
На скалы мчит неистовый поток.
Друзья мои! О, будьте так любезны,
Налейте мне стакан на посошок.

Мне сорок два. Я не сыграл на флейте.
Но я любил, и это видел Бог.
Кого обидел - каюсь. Так налейте
Мне с бугорком стакан на посошок.

Нас немного.
Нас, может быть, тысячи…
И едва ли на съездах отыщется
лидер, бегающий марафон.
Но указы провозглашающий.
И на кнопке, Земле устрашающей,
руку держим не мы, а он.

Чтобы худшего не случилось,
не сходите. И что есть силы
продолжайте свой праведный бег.
Все преграды преодолимы.
К Богу, к свету в глазах любимых
устремляется человек.

Отрекаюсь от статики будней.
Верю в то, что бегущих будет
завтра больше, чем было вчера.
От бессилья и лени, и злобы,
и чтоб в жизни нам всем повезло бы,
марафонцы,
на старт!
Ура-а-а!

Марафонец

О, как ты одинок, мой бедный марафонец,
В туманной пелене не видящий ни зги,
Без зрительской любви один на стадионе,
Ужель ты не устал топтать свои круги,
Ужель ты не устал?

Твой мокрый стадион шиповками изъеден,
И жухлою листвой укутан как шарфом.
Кому ж несёшь ты весть о сладостной победе,
В сраженьи у реки с названьем Марафон,
В бою близ городка...

И некому следить за тем, как смел и скор ты
И некому судить твой яростный забег.
Соперники твои давно ушли из спорта,
Болельщики твои забыли о тебе,
Болельщики твои...

Но что тебе до них, судьба твоя такая,
Не прятать мокрых глаз от мелкого дождя,
От радости кричать, орбиту замыкая,
От ярости хрипеть, опять в неё входя,
От ярости хрипеть...

И всё-таки бежать, крича, хрипя и бредя,
И всё-таки нести сквозь этот хрип и стон.
Загадочную весть о сладостной победе
В сраженьи у реки с названьем Марафон,
В бою близ городка...